visita do eu

há meses zanza do quarto para a sala
quando não se tranca no banheiro

traz ácaros e tártaros
gorduras e saburras
se joga no sofá com travesseiro
cega barbeadores
exaure desodorantes
chia suas fúrias e adia o dia inteiro
empilha a pia
bicha o lixo
cheira chorume e bueiro

esta visita do eu
é de hospedeiro

houvesse porta
batia na casa

libelo das grades desalinhavadas

para Simone Souza

sou o menino atrás do portão de ferro

ainda estou lá

travado

é ele quem me crava os dentes

que encrava este doído dormente

escravo

o mundo passa na minha frente

em puro desdém por mim

mas tudo gravo

é com as puídas unhas dele

que escavo

e me realinhavo

evolado

o verso aberto

não quer preencher nada

ejacula-se incerto

amante fartado

como arame farpado

dói e se doa liberto

fogos e vinho

minha mãe é meu verso

à sombra da goiabeira

o tempo em redemunho

meu pai arredonda o tanino

põe poesia no rumo

deste lugar de dor no universo

com eles, os janeiros que passam

são só rascunho

prólogos em desalinho

festejo mesmo os fevereiros

como sonham os junhos

desejosos de fogos e vinho

o que somam os janeiros

não me dezembram

continuo filho menino

inferno que voa

Parece pôr do sol,

só que não.

imita o belo tombar do sol

mas é poeira inane

a mesma em que engelho

o nome escorre água

mas não vinha vida

nem ilumina primavera

é ribeirão preto

margeado de vermelho

chão de interno degredo sertanejo

no inverno do inverno

o vento abrasa a mais intensa aridez

todo o inferno em um único greto

te esperanço

de uma vida no inferno

estrela do mar clareias

num róseo lamento

persevero

no redemunho que olhos desareia

sombra de árvore na lua cheia

ao vento

me lanço

agora aqui estou neste inverno

fixo e trespassado no tempo

não te espero

te esperanço

orcrim

no suor frio e ferruginoso

- o sangue das sombras -

prova do veneno que destilou

tiranete com chifres

em decúbito ventral

apunhalado pelo golpe que tramou

o sumo cão

- tolo da noite -

anjo caído na própria traição 

.

do vinho e do silêncio das palavras

Sarau Ponto e Virgula

"Ter em Ribeirão Preto uma revista como a “Ponto & Vírgula” chegando à trigésima edição é um privilégio e um sinal de esperança. Privilégio porque é raro encontrar pessoas como a Irene Coimbra, que dedica sua vida às letras e assim nos alimenta a alma. Assim como também é raro beber de um sonho que sacode a realidade por tanto tempo. E é exatamente por isso que a “Ponto & Vírgula” é um sinal de esperança, uma prova de que – a despeito de toda corrente contrária – viver o sonho é a mais pura realidade." 

Texto meu publicado na Revista "Ponto e Vírgula".

perfume de jamais

primeiro beijo

de relance

( na tarde daquele memorável samba - "Meu Romance", gravado por Orlando Silva)

tirei o colarinho

como na malandragem do samba de trinta

debaixo da jaqueira majestosa

quando os olhares cruzaram com carinho

e tu te me mostras-te tão gostosa

vestindo sandália

um leve tubinho

de malha

rosa

rechaça

depois da queimada

depois do dilúvio

onde Becte?

não responde

perde-se na cachaça

na madrugada

não quer que a detecte

em repúdio

não se encontra no corpo

no cavado das pernas

não quer o nexo que a esgarça

prefere o vesúvio

a acolher tua farsa

Madame Satã

o indivisível tempo 

encara o punhal 

Becte sente saudade e diz nos olhos 

fazendo de mim âncora gutural 

a lembrança é presente 

o desejo é futuro 

- o ontem pode ser ainda? 

agora freme no gozo peristáltico 

com ressonância intestinal 

(não se tem prazer na lira do passado 

que só não há porque se fez presente 

quando 

cuja vocação 

era ser efêmero orfeu)

nos lábios

o amor presentifica o primeiro beijo 

no afiado metal

o sangue é só o meu

  

adormece, mas não esquece

Becte retira lentamente a maquiagem

não se sente morta

nos desapegos e nos enovelos

todos os dias 

dorme com a incerteza

acorda com a indefinição

e entre sonhos e pesadelos
a única dor que não suporta

é a da traição

Mona Becte

por mais que a bela Becte nua

em sua insipidez risonha

nos mostre apreço pelas tardes coradas de setembro

furta-cor do autor do dia

nem pintura nem escultura

muito menos fotografia

mesmo o vídeo descarnando pernas adentro

nenhum olhar que nela se ponha

jamais perceberá

que ela morre de vergonha

. 

póstumo

já não fui o belo

que afobadamente tenta embeber esta disritmia

resta o incidental sêmen nas pernas

no rabo do cometa

na cama desarrumadamente vazia

já não fui a arte

que não se contempla com os olhos

senão as aberrações na borra do café

a corrosiva cadeverina nos talheres sujos sobre a pia

já não fui a vida

que agora se faz ida

desta superveniente poesia

Luado amor

o uivar nos rangeres de cama enfeitiça

nos desarrumares de lençóis se apodera

a deixar-me náufrago vazio de mar

- a lua em seu corpo espreguiça

  desde a primeira primavera

  e nunca mais saiu do meu olhar

a janela abre e anima as cortinas - o bico eriça

tranças ao espelho e fronhas de linho

a luz em velatura filamenta a taça vinho

os ventos alísios não vieram

perderam-se no deserto oceânico, como eu

o céu se faz moldura para a lua do perigeu

e a mais intensa e bela luz da noite viça

mas hoje ela, como você, cumpre outra sina

mergulha na umbra da terra

fecha a própria janela

enrubresce submissa

e no horizonte invisível de delírio e errância

sem perder a elegância

nosso amor eclipsa

                                                                                                     . 

Córrego Timotinho

Córrego Timotinho, Timóteo/MG

insistentemente chove

vou-me por canaletas bueiros manilhas

a me dar no ribeirão preto

sou estas águas mal cheirosas

como as do córrego do gregório

loucas por transbordar o lixo a que as submeto

agora intensamente

viro tempestade de horrores

com peso de destruir jardins

e carregá-los macerados ao córrego das flores

por toda parte entro pelas frestas pelas goteiras miúdas

entupo a pia alago o chão

como insurgente ribeirão arrudas

que não esconde

quando e onde

seguidamente

afoguei-me nas enchentes do lavapés

sonhando ser o subaé em sua nascente

quem imaginaria que a vinha assim fosse

contra a correnteza do caratinga

fugindo das margens do rio doce

subindo torrentemente o piracicaba?

vou dissolvido de volta pra casa

levando cada uma das águas que encontrei no caminho

que nunca deixaram de ser

as do córrego timotinho