do vinho e do silêncio das palavras

Sarau Ponto e Virgula

"Ter em Ribeirão Preto uma revista como a “Ponto & Vírgula” chegando à trigésima edição é um privilégio e um sinal de esperança. Privilégio porque é raro encontrar pessoas como a Irene Coimbra, que dedica sua vida às letras e assim nos alimenta a alma. Assim como também é raro beber de um sonho que sacode a realidade por tanto tempo. E é exatamente por isso que a “Ponto & Vírgula” é um sinal de esperança, uma prova de que – a despeito de toda corrente contrária – viver o sonho é a mais pura realidade." 

Texto meu publicado na Revista "Ponto e Vírgula".

perfume de jamais

primeiro beijo

de relance

( na tarde daquele memorável samba - "Meu Romance", gravado por Orlando Silva)

tirei o colarinho

como na malandragem do samba de trinta

debaixo da jaqueira majestosa

quando os olhares cruzaram com carinho

e tu te me mostras-te tão gostosa

vestindo sandália

um leve tubinho

de malha

rosa

rechaça

depois da queimada

depois do dilúvio

onde Becte?

não responde

perde-se na cachaça

na madrugada

não quer que a detecte

em repúdio

não se encontra no corpo

no cavado das pernas

não quer o nexo que a esgarça

prefere o vesúvio

a acolher tua farsa

Madame Satã

o indivisível tempo 

encara o punhal 

Becte sente saudade e diz nos olhos 

fazendo de mim âncora gutural 

a lembrança é presente 

o desejo é futuro 

- o ontem pode ser ainda? 

agora freme no gozo peristáltico 

com ressonância intestinal 

(não se tem prazer na lira do passado 

que só não há porque se fez presente 

quando 

cuja vocação 

era ser efêmero orfeu)

nos lábios

o amor presentifica o primeiro beijo 

no afiado metal

o sangue é só o meu

  

adormece, mas não esquece

Becte retira lentamente a maquiagem

não se sente morta

nos desapegos e nos enovelos

todos os dias 

dorme com a incerteza

acorda com a indefinição

e entre sonhos e pesadelos
a única dor que não suporta

é a da traição

Mona Becte

por mais que a bela Becte nua

em sua insipidez risonha

nos mostre apreço pelas tardes coradas de setembro

furta-cor do autor do dia

nem pintura nem escultura

muito menos fotografia

mesmo o vídeo descarnando pernas adentro

nenhum olhar que nela se ponha

jamais perceberá

que ela morre de vergonha

. 

póstumo

já não fui o belo

que afobadamente tenta embeber esta disritmia

resta o incidental sêmen nas pernas

no rabo do cometa

na cama desarrumadamente vazia

já não fui a arte

que não se contempla com os olhos

senão as aberrações na borra do café

a corrosiva cadeverina nos talheres sujos sobre a pia

já não fui a vida

que agora se faz ida

desta superveniente poesia