sexta-feira

póstumo














já não fui o belo
que afobadamente tenta embeber esta disritmia

resta o incidental sêmen nas pernas
no rabo do cometa
na cama desarrumadamente vazia

já não fui a arte
que não se contempla com os olhos

senão as aberrações na borra do café
a corrosiva cadeverina nos talheres sujos sobre a pia

já não fui a vida
que agora se faz ida

desta superveniente poesia